POIROT
As tartes inglesas são famosas no mundo inteiro.
E, no ano passado, a Farley's Foods produziu cinco milhões delas.
Tudo, desde bife e rim, até aos pastéis da Cornualha.
Mas, não é suficiente para o velho Farley.
Ele quer duplicar a contagem.
O trabalho sofreu um impulso na nova extensão da fábrica.
E, esta semana, o grande dia chegou.
O SONHO
Meus amigos!
Espero poder tratá-los por "meus amigos".
Afinal, sou eu que pago o vosso salário!
Em 1935,
vendemos mais tartes do que nunca,
na nossa história.
Contudo, há alguns entre vós, que politicamente motivados,
que dizem que vocês não estão a proceder bem.
Não lhes dêem ouvidos!
E agora, vamos conseguir mais coisas felizes.
Uma vez mais, estou aqui perante vós
para abrir mais uma ala
da nossa grande empresa.
Joanna!
Porque não me telefonaste ontem?
- Não deves vir aqui! - Tinha de ver-te!
Não adianta, Joanna.
O quê? A que te referes?
Recebi o aviso de despedimento com duas semanas de antecedência.
Pelo meu pai?
Não directamente, mas sim.
Porquê?
Porque ele descobriu o que se passava entre nós, claro.
Tenho de ir!
Céus!
Eu gosto de pensar que tem sido uma sociedade.
Uma sociedade entre a família Farley
e nós, humildes mortais do município.
Existem outros empregos, Herbert.
Não com o parecer negativo do teu pai aonde quer que me dirija.
Estou capaz de matá-lo! Estou mesmo capaz de matá-lo!
Falar dessa maneira não adianta.
É com enorme prazer
que declaro esta nova ala aberta.
Chatice!
- "Esta é a sua oportunidade!" - O quê?
"Esta é a sua oportunidade de investir num par de sapatos HomePhit"
Inteligente! Fit escrito com "Ph".
"Devolva este postal ao nosso representante e será contactado."
Aparentemente, sapatos feitos por medida. Parece-me razoável.
Suponho que não tenham máquinas de escrever feitas por medida.
Desculpe?
Desde a Páscoa que eu ando a pedir ao Sr. Poirot uma máquina nova.
O Sr. Poirot não é sovina, mas é cuidadoso.
Encontrou esta máquina no apartamento quando se mudou para lá.
Alguém a deixou lá.
Bastante útil.
- Quem é o Benedict Farley? - Não faço ideia.
- Não é o Farley das tartes? - Tartes?
Porquê?
"Caro senhor, o Sr. Benedict gostaria de beneficiar do seu conselho.
"Se lhe convier, ele gostaria que lhe ligasse para o endereço acima
"ás 9.30 de amanhã à noite, quinta-feira.
"Ao seu dispor, Hugo Cornworthy, secretário.
P.S. Por favor, traga esta carta consigo."
Repita isso, por favor!
"Caro senhor..."
Não. Só o Post Scriptum.
"P.S. Por favor, traga esta carta consigo."
- Porquê? - Porquê?
Porquê, Hastings? Uma carta interessante.
É? Pensei que não tivesse interesse.
A Miss Lemon diz que ele faz tartes.
"Faz tartes"?
Dizer que ele faz tartes é como dizer que Wagner compôs semi-colcheias.
São boas as tartes dele?
Não, horríveis! Mas faz muitas.
A fonte e origem da riqueza de Benedict Farley.
Eu desconfio...
...que é onde ele faz as salsichas, as tartes e os presuntos.
Prático, não? Viver por cima da loja.
Suponho que ele goste de controlar os empregados daqui.
Sem dúvida! É uma pena que tamanha diligência não melhore a qualidade
dos seus auto-proclamados deleitáveis.
- Boa noite! - Boa noite, senhor!
O Sr. Poirot e o Capitão Hastings para ver o Sr. Farley.
Lamento, senhor. Tenho instruções para deixar entrar apenas um.
Por favor!
Tenho instruções bem claras. Lamento, senhor.
Isto é deveras inconveniente.
Queira desculpar-me, senhor. Foi-me dito para lhe pedir a carta.
Pardon? Sim.
Obrigado, senhor.
O cavalheiro que esperava, senhor.
O senhor é o Hercule Poirot?
- Monsieur. - Sente-se!
Sente-se!
Merci... monsieur.
Deseja consultar-me a que propósito, Sr. Farley?
Tenho o mesmo sonho...
...noite após noite.
Estou sentado no meu quarto, aqui ao lado.
Sentado à minha secretária, escrevendo.
Existe um relógio.
Olho para ele e vejo as horas.
Passam exactamente vinte e oito minutos depois da meia-noite.
Sempre a mesma hora, entende?
Quando vejo as horas, sei que tenho de fazê-lo.
À meia-noite e vinte e oito minutos,
abro a segunda gaveta da minha secretária,
tiro o revólver, carrego-o
e depois vou até à janela.
E depois?
Mato-me.
Levo a arma à minha cabeça
e mato-me.
O que acha disto?
Já consultei um especialista, na rua Harley.
O que foi que ele lhe disse?
Ele foi absurdo!
Disse que a minha vida é tão insuportável que queria pôr-lhe fim.
Ele é louco!
Porque quereria matar-me? Um dos homens mais ricos do país.
Tenho tudo o que quiser.
Sou um homem feliz.
E onde é que eu entro, Monsieur Farley?
Supondo que alguém quer matar-me...
...pode fazê-lo deste modo?
Por hipnotismo, quer dizer?
Percebe onde quero chegar?
Quem suspeita que queira matá-lo?
Ninguém. Ninguém de todo.
Não tem ninguém específico em mente?
Certamente que não.
Gostaria de ver o cenário do drama.
A secretária, o relógio, o revólver...
Não. Já lhe contei tudo o que havia para contar.
Não há nada para ver aqui ao lado.
Ainda assim, gostaria de ver pelos meus olhos.
Não é necessário! Só quero a sua opinião!
Dificilmente posso ter opinião com provas tão escassas.
Então, acabou. Já lhe contei os factos.
Não consegue fazer nada deles. Isso encerra o assunto.
Pode mandar-me a sua conta.
Não deixarei de o fazer.
Espere!
Aquela carta... Quero-a!
- Aquela carta do seu secretário? - Sim!
Obrigado.
Mil perdões, Monsieur!
- O que é? - Cometi um disparate.
A carta que lhe dei era do meu senhorio.
Esta é que é a sua carta.
Porque diabo não toma atenção àquilo que faz?
Au revoir, Monsieur.
Como correu?
Temo que mal.
Existe algo de errado naquela casa, Hastings.
Muito errado. E não faço a mais pálida ideia do que é.
Vai-te embora, rapaz!
Quero estes documentos na rua Leadenhall à uma hora em ponto.
Vai lá, então! Corre!
Desculpe. O Sr. Cornworthy disse que talvez nos dispensasse um momento.
O que se passa? Ao meio-dia, disse ele!
Tudo bem. Ele é um homem muito ocupado. Vamos sentar-nos!
E acalmar!
Sr. Cornworthy...
Sr. Tremlett, ainda aí está?
Estamos aqui há quase uma hora.
Há mais de uma hora!
Vou ver o que ele está a fazer. Ele tem de assinar isto, seja como for.
Que descaramento!
A nossa hora de jantar foi-se, eu sei disso.
Ele vai ver-nos agora.
Santo Deus!
Pelo amor de Deus, alguém chame a polícia!
Não posso continuar assim, Sr. Poirot!
Aquela máquina é mais do que posso aguentar.
Mas nunca se queixou antes.
Não faço mais nada senão queixar-me há seis meses!
- Não. - Já se falou nisso.
Não se juntem contra mim.
Eu não estava.
Eu não dou o meu melhor para nos manter todos felizes?
Eu não quero ser feliz. Só uma quero uma nova...
Inspector Japp, meu velho amigo.
Estou na casa Northway. A residência de Benedict Farley.
Gostaria que viesse aqui, por gentileza.
O Sr. Farley suicidou-se.
Nunca ouvi tamanho disparate!
O pai não acreditava em sonhos nem em nenhum desses disparates.
No entanto, foi o que ele me contou.
Ele falou-me nisso. Preocupava-o muito.
Disse-lhe que seria indigestão, temo.
Sugeri-lhe que chamasse o Dr. Stillingfleet.
Nunca o fez. Pela sua história deduzo que tenha ido à rua Harley.
Sim, ele disse-me que consultou um especialista.
Mas sabe-se quem era o especialista?
Nenhum de nós sabia que ele tinha consultado alguém.
E nunca falou consigo por causa do sonho?
Não.
E consigo, Sr. Cornworthy?
Não. Não disse nada, de todo.
Levei-lhe a carta que ele me ditou.
Mas não fazia ideia porque o queria consultar.
Pensei que tivesse algo a ver com alguma irregularidade no negócio.
Percebo. Inspector Japp...
Pode contar-me os acontecimentos que conduziram à morte do Sr. Farley?
Ele tinha concordado encontrar-se com dois representantes dos trabalhadores.
Era uma proposta qualquer para a formação de um sindicato.
- Grandes esperanças... - Sim, deveras.
Pouco antes da uma, o Sr. Cornworthy veio falar com o Sr. Farley.
Primeiro, não o conseguiu ver, e pensou que o quarto estivesse vazio.
Depois viu uma bota atrás da secretária.
O que aconteceu então?
Saí a correr do quarto.
Pedi ao mordomo para chamar o Dr. Stillingfleet e...
...ele fê-lo.
O corpo foi encontrado ali.
Obrigado!
A que horas se estima a morte, doutor?
Examinei o corpo passavam trinta e dois minutos da uma da tarde.
O Sr. Farley estava morto há pelo menos uma hora.
Então, pode ter morrido ao meio-dia e vinte e oito minutos, como lhe contou?
Precisamente.
Havia impressões digitais no revólver?
Só as suas próprias.
E, por favor, fale-me do revólver em si!
Era o que guardava na secretária, novamente tal como lhe havia dito.
A Sra. Farley identificou-o como tal.
Percebo.
Esta é a única entrada para o quarto. Tirando as janelas.
Não vejo como alguém poderia ter subido até aqui.
É um quarto curioso para um homem rico escolher para escritório, não é?
Aquele muro branco grande e feio lá fora.
Penso que é importante, aquele muro.
Psicologicamente, quer dizer?
Talvez.
"Ao meio-dia e vinte e oito minutos,
"abro a gaveta da minha secretária.
"Tiro o revólver. Carrego-o.
"Vou até à janela, e depois...
...mato-me."
"Levo a arma à cabeça e mato-me."
Nada me faz duvidar da precisão do sonho premonitório.
De facto, tudo sugere que se tenha tratado de um suicídio.
Tudo, menos um ponto.
E qual é?
A carta que ele lhe escreveu.
Então, no que respeita a Hercule Poirot...
Levanta-se a suspeita de homicídio.
Precisamente.
Olá, Sr. Poirot!
Quer tentar a sua sorte?
Obrigado, Mademoiselle. Mas sou um homem de paz.
Mas, talvez, lhe possa fazer umas perguntas?
Pergunte à vontade.
Sabia que o seu pai guardava um revólver na secretária?
Não.
Onde estava você e a sua mãe...
Perdão! É mais correcto dizer a sua madrasta.
Não é correcto?
Sim. A Louise é a segunda mulher do meu pai.
Ela é apenas oito anos mais velha que eu.
Onde estavam a semana passada na quinta-feira à noite?
Fomos ao teatro ver a peça "Thumb's Up!".
O seu pai não sugeriu acompanhá-las?
Ele nunca saiu para ir a teatros.
Não era um homem muito sociável?
O meu pai tinha uma desagradável e singular personalidade.
É um depoimento muito sincero, mademoiselle.
Estou a poupar-lhe tempo, Sr. Poirot.
Sei muito bem onde quer chegar.
Vivo aqui porque não tenho dinheiro para viver noutro sítio.
Há um homem com quem desejo casar. Um homem pobre.
O meu pai certificou-se de que ele perdia o emprego.
Ele queria que eu conseguisse um bom casamento,
uma vez que era a herdeira dele.
Então, herda a fortuna do seu pai?
Sim.
Ele deixou à minha madrasta um quarto de milhão, livre de impostos.
E outras pequenas coisas.
Mas o que resta é para mim.
Como vê, tinha todas as razões para desejar a morte do meu pai.
Vejo que também herdou a inteligência dele, mademoiselle.
O pai era esperto. Mas tinha azedado. Já não restava humanidade nele.
Mais alguma coisa?
Sim.
Quão má era a visão do seu pai?
Dificilmente via sem óculos.
A visão dele era má desde pequeno.
E com óculos?
Via bem, claro.
Obrigado.
Certo. Diga ao Sargento Bull que vai demorar mais do que esperado.
Sra. Farley.
Queria perguntar-lhe uma coisa.
Sim?
O seu marido alguma vez foi hipnotizado?
Que seja do meu conhecimento, não.
Interessava-se por esse tipo de coisas? Hipnotismo?
Não.
Aquele sonho horrível! É sobrenatural!
Todas as noites aquele sonho horrível. É como saber ia morrer.
Já lhe ocorreu pensar que o seu marido fizesse aquilo a ele próprio?
Não.
Bom, às vezes ele era um pouco estranho.
Disparate! O pai nunca cometeria suicídio!
- Tu não sabes de tudo, Joanna! - Sei o suficiente!
Perdão, Madame Farley...
Quantos pares de óculos tinha o seu marido?
Óculos?
Óculos.
Não faço ideia. Três? Quatro?
Obrigado!
Entre!
Mon Dieu!
Como este quarto parece diferente à luz do dia!
Posso fazer alguma coisa por si?
Vejo que partilha a mesma vista inspiradora que o seu antigo patrão.
Sim.
Do lado de lá do muro estão os tolos...
...que criaram a riqueza do Sr. Farley.
Terá sido por isso que ele decidiu ter o escritório nesta parte da casa.
Percebo.
Estou certo de que se aquele muro pudesse falar nos diria alguma coisa.
Quando cheguei na última quinta-feira à noite,
não me foi mostrado o quarto do Sr. Farley.
Não. Foi-me dito para mandar o Holmes trazê-lo aqui.
E porque pensa que isso ocorreu?
Nunca questionei nenhuma das ordens do Sr. Farley.
Não.
Ele costumava receber as visitas dele aqui?
Frequentemente.
Particularmente pessoas que nunca haviam vindo cá a casa.
Percebo.
Muito obrigado.
Este sonho é muito importante, Inspector.
Ele sonhou que cometia suicídio. E, mais tarde, cometeu suicídio.
E quando digo suicídio, digo estar sozinho no quarto com a arma na mão.
E ninguém entrou ou saiu do quarto na altura do tiro.
O que significa isto, Inspector-Chefe?
Não há outra hipótese. Deve ter sido suicídio.
Au contraire,
indica um crime pouco usual e muito bem planeado.
Planeado como? Por quem?
Não vale, Inspector-Chefe Japp, se eu lhe der a resposta.
Bem...
Não! Temos de dar algum tempo ás células cinzentas para pensarem.
E dar-me algum tempo para perceber quem o fez e como.
Nem parece seu, Poirot.
Nem parece das células cinzentas, Hastings!
Dei-lhes todas as possibilidades!
Têm estado quietas. Dormi para que pudessem fazer o trabalho delas!
Até comi peixe ao pequeno-almoço. Resultou? Nada!
Há-de surgir-lhe.
As suas células cinzentas nunca o deixaram ficar mal.
Talvez seja um indício do que resta na loja.
Um sinal de que estão velhas e fracas devido à idade e a uma vida agitada.
Vida agitada? Não chamaria a sua vida de agitada.
Talvez agora, Hastings. Mas quando era jovem...
A sério?
Estas coisas pagam-se, Hastings...
Acabamos por pagar sempre por aquilo que fizemos.
Valha-me...!
Vou tomar outro chá de tília.
Chatice!
Sr. Poirot, eu...
O que foi, Sr. Poirot?
- Outro chá, se não se importa! - Meu Deus!
Tomou o seu chá das nove horas.
Medidas duras e sérias impõem-se!
Diabo!
Tem horas, por favor?
Claro.
O que está a fazer?
Faltam cinco minutos para as dez.
Mas o que foi aí fazer?
Se eu me inclinar, consigo ver o relógio da igreja daqui.
Não seria mais simples usar relógio?
Não posso. O meu magnetismo descontrola-os.
Valha-me...!
Toda a minha vida procurei um relógio que não enlouqueça quando o ponho.
Nunca consegui.
O que se aconteceu?
Miss Lemon... você é maravilhosa!
Agora, tenha a amabilidade de telefonar ao Inspector-Chefe Japp.
E pedir-lhe para reunir toda a família Farley ao meio-dia.
No hall.
Venha, Hastings. Temos trabalho a fazer.
Tudo se esclareceu.
Depois, trazem-nas até aqui e põem-nas nos fornos.
Os fornos têm de estar fechados até ao meio-dia e quinze minutos,
porque começamos a cozer ao meio-dia e meio em ponto.
Senão, o Sr. Farley ligava antes de conseguirmos dizer "três porquinhos".
Ele vinha à fábrica regularmente?
Não. Não o fazia há seis ou sete anos.
Não regularmente.
Mas parecia saber se não tivéssemos começado a cozer a horas
Dizíamos que tinha uma segunda visão, no que às tartes respeitava.
Era uma piada nossa.
Depois da cozedura, que demorava uma hora e meia, saíam dos fornos...
Lembre-se daquilo que lhe disse!
Está carregada?
Sim.
Aqui está ele.
Bonjour!
Pergunto-me o que será mais extraordinário neste caso.
O sonho, diria eu. Se não tivéssemos o teu testemunho.
Exactamente! O sonho foi vital.
Mas, meus amigos, há mais para além disso.
Onde ocorreu a conversa acerca do sonho?
O Monsieur Benedict Farley recebeu-me nesta sala,
e não me levou até ao seu quarto mesmo ao lado.
Porque fez isso?
Porque havia algo naquele quarto que ele não podia deixar que eu visse.
- O quê? - Lá chegaremos.
Quando o Sr. Farley me pediu para lhe devolver a carta,
inadvertidamente, dei-lhe uma carta do meu senhorio.
Um relance devia ter bastado para que percebesse que não era aquela carta.
Não tinha os óculos postos?
Sim, tinha os óculos postos.
Então, porque não percebeu a diferença entre duas cartas tão distintas?
Porque eu estava na presença de um homem com uma visão regular
e com óculos muito graduados.
Esses óculos tornariam alguém com uma visão normal praticamente cego.
Não é assim, doutor?
Se fossem muitos fortes, sim.
E porque não fui autorizado a entrar no quarto naquela noite?
O que havia no quarto que eu não podia ver?
Senhoras e senhores, querem que vos esclareça?
Gostava que o fizesse.
Muito bem.
Esclarecer-vos-ei.
O que estava no quarto de Benedict Farley que eu não podia ver?
Monsieur Benedict Farley!
Santo Deus!
Ontem à tarde...
...três testemunhas diziam não ter visto ninguém
a entrar ou sair do quarto.
O Sr. Cornworthy estava no quarto ao lado
e, com o aproximar das 12:28, prepara-se.
Ele sabe algo...
...que muito poucos sabem.
Sabe que o Monsieur Benedict Farley, todos os dias,
após estes anos, ainda se interessa pelo andamento da fábrica,
e visita os seus empregados.
Vamos ver como ele fazia isto!
Como podia o rei das tartes observar os trabalhadores sem sair de casa?
Simples.
Primeiro, as tartes são vaporizadas durante uma hora.
E as válvulas de descompressão dos fornos que se estão atrás daquele muro,
são brevemente testadas assim que os fornos são carregados.
Se nos inclinarmos, podemos confirmar este facto.
Agora, se não se importam, gostaria que todos viessem à janela
se inclinassem e olhassem para a vossa direita.
Sr. Cornworthy, porque não nos mostra o caminho?
Isto é um disparate!
Talvez. Mas faça-me a vontade.
Merci. Agora venha, Madame Farley!
Muito bem.
Agora todos podem ver o vapor a sair da chaminé no lado oriental do edifício.
Tudo na mesma. Não entendo onde quer chegar.
O Monsieur Farley vem até à janela...
Sim.
Inclina-se para se certificar que a cozedura começa a horas.
Tudo bem.
E, depois...
O Monsieur Cornworthy dispara e o Farley cai no chão.
Lembrem-se! Existe um muro branco, logo não podem haver testemunhas.
Mentiras! Mentiras ridículas!
Tudo aparenta ser acima do quadro, sim.
O Monsieur Tremlett e os outros homens
vão até ao quarto
e saem com a notícia do suicídio.
O que não viram foi o Cornworhty colocar a arma na mão do Farley.
Um disparate calunioso!
Foi o Sr. Cornworhty quem me escreveu a carta.
Foi o Sr. Cornworhty quem deu as instruções ao mordomo.
Foi ele quem subiu até ao seu quarto,
e se disfarçou de Benedict Farley.
Mas foram duas as pessoas que cometeram esta fraude.
O M. Cornworhty foi uma, a outra...
Foi a Madame Farley.
Como se atreve?
Na expectativa de um final feliz, claro.
Um quarto de milhão e dois corações a bater como um só.
Hastings, detenha-o!
Agarra-o, Herbert! Agarra-o!
O quê?
Pois.
Muito bem, senhor.
Ele é assim.
Acerca de fugirmos para casar, ainda se mantém, certo?
Já não é realmente necessário agora.
Mas podemos fazê-lo na mesma, se quiseres.
Sim!
O que faço com ele?
Eu trato dele. Muito obrigado!
Au revoir, Madame.
Seu... estrangeiro!
- Boa tarde, senhor. - Boa tarde!
- Posso ajudá-lo? - Obrigado.
Obrigado.
Quer ajuda com isso?
Não. Decerto consigo dar os cinco último passos.
Deixe-me ajudá-lo!
Isto é para si.
Sr. Poirot, não devia ter-se incomodado.
Não, não. Que disparate, Miss Lemon.
Hastings, a faca, por favor!
Merci.
E agora?
O que acha, Miss Lemon?
Maravilhoso?
Agora já não tem de voltar a inclinar-se perigosamente
para ver as horas.
Era mesmo isso que eu queria.
Há duas razões pelas quais nunca hei-de ser milionário.
Quais são?
A primeira...
...é porque nunca faria as detestáveis tartes de porco.
E a segunda...
...sou demasiado compreensivo para com os meus empregados.
Demasiado.
Tradução e Legendagem Ricardo Coelho / CRISTBET, Lda.